Por que do título

  Manojo é uma unidade de medida imprecisa, já que se refere ao que cabe na mão. Partindo desse princípio, o manojo de uma criança é menor que o de um adulto e, mesmo entre estes, o tamanho da mão varia.

Mas, e de onde veio a ideia desse título? 

Foi há mais de duas décadas quando conversava com a querida professora Vane Soares e ela me relatava suas experiências em escolas da zona rural de Santana do Livramento. Na ocasião, contou que estava ensinando noções de quantidade aos alunos de uma sala multisseriada e, depois de explicar a dezena, centena, milhar, dúzia e meia dúzia, um aluno levantou a mão e disse que ela havia esquecido de citar o manojo.

Na zona rural é expressão corriqueira colher um manojo de aveia para alimentar uma vaca, ou um manojo de salsinha para preparar a comida. Essa prática remete a Paulo Freire, quando diz que "Não há saber mais ou saber menos. Há saberes diferentes".

Assim nasceu este despretensioso blog, que reúne histórias que escrevi por aí, algumas vistas e vividas, com personagens familiares, como meu pai, minha avó e minha mãe. Outras são totalmente fictícias, escritas a partir de relatos ouvidos ao longo de mais de seis décadas e, ultimamente, como propostas feitas na Oficina Literária da APCEF Regional Sul, que me acolheu em um caloroso e permanente abraço desde que cheguei em Pelotas.

Sintam-se à vontade, acomodem-se da melhor maneira possível e desfrutem do conteúdo que lhes apresento. Ah! Não esqueçam de comentar, argumentar e criticar, já que o espaço é amplamente democrático e aberto a quem chegar.

Comentários

Postar um comentário

Postagens mais visitadas deste blog

O Espelho da aposentadoria

  Hoje pela manhã parei diante do espelho do banheiro e não reconheci o homem que me encarava. A barba por fazer, os cabelos grisalhos despenteados e a camisa, que estava usando pelo terceiro dia consecutivo, pareciam pertencer a um estranho. Ou talvez a um fantasma do meu antigo eu. Aposentar-me foi como descer de um trem em uma estação deserta. Por mais de três décadas acordei cedo, tomei banho, escolhi a roupa do dia e fui ao encontro do mundo, quer tenha sido na iniciativa privada, em uma escola estadual, ou na Caixa econômica Federal, de onde saí para o tão almejado momento das férias intermináveis.   Nessa época, mesmo nos fins de semana, eu fazia a barba, vestia uma camiseta limpa e estampava no rosto a alegria de ser útil. Agora que os dias são um nada fazer contínuo, chego a ficar cinco, seis dias sem tocar no barbeador e o relógio de pulso fica esquecido na mesinha ao lado da cama. No início, achei libertador. "Finalmente sem chefe, sem horário e sem as metas q...
Leia mais

A Equação das Coisas Imperfeitas

O passar dos anos me concedeu certas habilidades que eu reconheço que não me pertenciam na juventude. Uma delas foi a indelicada mania, ainda que discreta, de prestar atenção nas conversas dos outros. Faço isso no transporte coletivo, onde a miscelânea cultural por vezes me assusta, pela imensa estupidez de certos comentários mas, por outro lado, me surpreende pela filosófica profundidade de frases feitas, jogadas ao acaso. Outro dia, duas senhoras comentavam sobre o falecimento de um conhecido. Ambas rasgavam elogios àquele que, deduzi, foi colega de trabalho e, ao que tudo leva a crer, era professor de matemática, o que me levou a associar aquelas duas senhorinhas a um longo período de exercício do magistério. Estava chegando a meu destino e confesso que tive vontade de saltar do ônibus em outro ponto, com o intuito de ouvir mais um pouco da conversa. Entretanto, pressionado pelo horário marcado, acionei o sinal de parada e, quando me levantei do assento, ainda ouvi uma delas diz...
Leia mais

Os últimos

  Depois do momento de tristeza após a morte da cadela Batuta, Antônio jurou nunca mais criar cachorros. Já estava com sessenta e três anos e havia perdido a conta de quantos mascotes tivera e de quantas lágrimas derramara a cada perda de um amigo peludo.   Nos últimos doze anos, Batuta foi quem fez companhia ao casal sexagenário com suas brincadeiras, correrias e com o sempre bem-humorado semblante canino. À medida que envelheceu, tornou-se mais tranquila, aconchegava-se junto a eles no sofá e dormia placidamente no tapete ao lado da cama.   Determinado a não ter mais mascotes, recebeu, algumas semanas depois, a visita da filha, acompanhada dos dois netos. A pequena Luiza entregou ao avô uma caixa de sapatos com alguns furos na tampa e, ao abrir, o homem deparou-se com uma bolinha de pelos. O cachorrinho não devia ter mais do que dois meses, era branco, com algumas manchas pretas pelo lombo, a cabeça também era preta, com uma linha em forma de “V” alongado que iniciava ...
Leia mais